Möwenschwalbe

Die Schwalbe hat nasse Füße - und die werden bekanntlich leicht kalt. Kalt und schwer. Wie soll man denn fliegen, mit nassen, kalten Füßen, fragt sie. Keine Ahnung, sage ich, geh zu den Möwen. Die müssen das wissen.

Aber sie geht nicht. Ich kann dich doch jetzt nicht alleine lassen, sagt sie. Ich hätte nichts dagegen, aber das sage ich ihr nicht. Wer kalte Füße hat, verkraftet Zurückweisung besonders schwer.

Außerdem, die Möwen, sagt sie. Die antworten doch nicht. Weißt du noch, damals? Nur gelacht haben sie. Gelacht!

Sie ahmt das Kichern der Lachmöwen nach, so zynisch, dass es mir kalt über den Rücken läuft. Schwalbe, sage ich, auch wenn wir alte Vertraute sind: Ich hab jetzt keine Zeit für dich. Geh, pluster deine Flügel, schlaf.

Blau, lacht die Schwalbe möwisch und will sich nicht beruhigen. Die alte Geschichte! Das unendliche Blau! Die hoffnungslos glückliche blaue Blume vielleicht sogar?

Recht hat sie. Aber das muss sie nicht wissen. Ich werfe ein paar php-includes nach ihr, bis sie sich maulend ins Eck verzieht.